Somos huellas en el pasado
susurros del tiempo que aún no existe
destino en el presente
soledades eternas
infinito en carne y huesos

Eternidad moribunda
un sueño sangrante...

Del tiempo y la memoria

Quería olvidar el pasado; no entendía que todo esfuerzo por enterrar la memoria es en vano.

Lo pasado queda escrito en el Libro. No puede cambiarse, ni borrarse. Por eso podría decirse que olvidar es dejar de ser, perderse en lo efímero, condenarse al vacío. Es claudicar de vivir y malograr el tiempo que nos ha sido dado.

Pero hay algo peor que olvidar y es no perdonar, negarse la redención. Pues aquel que no permite la salvación ajena nunca obtendrá la suya propia. Y el perdón es lo único que nos salva. El perdón de Dios, el de los hombres y el de uno mismo.

Pensó entonces que vivir es memoria y perdón, eso es el amor: mirar al pasado y perdonar es amar.

de cómo nació la sabiduría

La verdad no sabia donde se metía cuando se encontró con el silencio. Se metió en su casa sin pensar,
y estuvieron sin tocarse, callados toda la tarde.

Hasta que el sol se escondió por fin y ella dijo:

- sinceramente

Él no dijo nada.

No es que no quisiera,
                                         es que no podía...

Se besaron.

Desde entonces no han dejado de estar juntos.

Ella aprendió que para ser no hace falta la palabra...

sinceramente, él no aprendió nada...
 

Fragmentos

(...) cierren los ojos e imaginen que pudieran adquirir un superpoder, una habilidad sobrenatural que les permitiera distinguirse de la realidad. Cualquiera, no se pongan límites.

¿Ya lo tienen? ¿Qué era? ¿Superfuerza con la que levantar una tonelada de hierro como si fuese un kilo de paja? ¿Supervelocidad y así ahorrase una pasta en gasolina? ¿Invisibilidad para colarse en el vestuario de las chicas? ¿Rayos X en los ojos? ¿Superelasticidad? ¿Telequinesis? ¿Piroquinesis? ¿Teletransporte?

No.
No se engañen.

Era volar.

(...)

(Superman y la necesidad de la fe. Pedro Torrijos)

Empecé a pensar en ti sin saber por qué...

primero de vez en cuando
luego cada día,
cuando no tenía nada que hacer.

Al final ya no podía pensar en otra cosa
cada vez que me levantaba,
mientras trabajaba;
al caminar por las calles venías a mi
a través de algún recuerdo.
Incluso al final del día,
al acostarme,
te quedabas conmigo
habitando mis sueños.

Aunque yo no quisiera,
siempre aparecía algo,
que me llevaba hasta ti:
 una canción, una imagen, una palabra...

Un día me di cuenta de que ya no era casualidad ni capricho,
que era yo la te buscaba,
habitando un espacio-tiempo que poco a poco
había ido llenado de ti.


¿Eres real o solo vives en mi memoria?
¿debería buscarte?

Hacer del caos un arte,
desnudar la memoria,
perseguir el vacío

Quien no juega no gana...

Cuéntame un cuento

Tu cuéntame un cuento
yo te escucho...

mientras me pierdo, empiezo a... 

Seguir al conejo blanco hasta la madriguera 
probar la pócima de Alicia,
encoger, más pequeña que un dedal,

Anidar en tus misterios
renacer en el lagrinal
beber de la gota de sal

"algo muere en la luz saturada para que otra cosa nazca en el vacío"

Una luz nace en el vacío
en la tímida hora del amanecer
cuando los amantes se despiden
y se olvidan
desvaneciéndose en la luz saturada

A través de tus ojos puedo verla
viajando el la lágrima que recorre
tu rostro desnudo y pálido
dibujándolo
(si atrapo esa lágrima alcanzaré la esencia)

Hay un río que nace en el ocaso
y fluye a través de la noche
un río hecho de llantos, de promesas y lamentos
de los hombres que derraman el tiempo,
porque nunca han amado a nadie.

el turista

En un vagón de tren,
en las calles de una ciudad perdida
mirando con ojos vacíos,
llenando el globo con el polvo de sus pasos

siendo en lugares,
en amaneceres y en ocasos
posándose en otros, en la circunstancia
derramando el tiempo y el espíritu.

Pintando lienzos de la vida,
a medio hacer, incompletos...

desnudos de esencia,
llenando las paredes de nada


¿es ese el ser humano?
un eterno turista que deviene,
que no acaba de ser nunca,
que se desvanece y vuelve,
un desconocido incluso de sí mismo,
sobretodo de sí mismo...

la vida es como...

una larga pelea,
si no sabes encajar los golpes, te hundes...

una noche sin luna,
oscura y amarga, misteriosa...

el fútbol,
pase lo que pase siempre hay alguien que se va enfadado...

un chiste,
te ríes aunque no la entiendas...

la peli de Leone,
siempre hay un bueno, un feo y un malo...

un buen libro,
tras cada capítulo quieres más y no puedes parar de leer...

la música,
cualquier estilo te vale siempre que sea bueno...

como una caja de bombones ¿era?
eso! nunca sabes cual te va a tocar
(y estas jodido si no te gusta el chocolate...)

Cada vez me seduce más la idea del exilio,
pero no un exilio real, físico,
sino más bien uno mental o anímico.

Ese exilio sería desaparecer de los problemas,
desvanecerse, declarse en huelga de seguir formando parte de la humanidad.

Hoy me exilio por que me obligan a pronunciarme y es doloroso,
y ya no soy parte de nada.

Algo así como encarnar la idea romántica del suicido,
pero de forma incruenta,
ser el antihéroe de la historia,
la cara cobarde de la moneda de la rebelión

Volver al lugar de donde procedemos es volver al pasado,
por eso nos entristece tanto supongo...

Volver... según el segundo principio de la termodinámica todos los procesos físicos tienden a su estado de máximo desorden,
así, volver es imposible...

Entonces, melancolía y entropía no son más que sinónimos,

tiene gracia...

que bajo se escriba con B y no con V es paradógico,
claro que eso lo entenderán mejor los catalanoparlantes...

Muchos no entienden
que las palabras no son para tanto,

están sobrevaloradas
a veces, seríamos más felices,
sin hablar.

En silencio,
hablan los gestos, las caricias, las miradas.

Una mirada no miente, ni se equivoca.

 

De haberlo sabido...

Habríamos llamado a todas las puertas,
desangrado todos los relojes,
perdido todos los trenes,

debimos haber dejado derramase las caricias
                                             y los besos
de haberlo sabido...
ahora no lametaríamos nada.


Tus ojos son cristales,
a través de ellos puedo verme,
como a la Idea,

es por eso que me cuesta
                                 mirarte

Seguimos allí tendidos, mirando al techo, preguntándonos que clase de obra creo Dios cuando hizó que la vida fuera tan triste y esquiva. Hicimos vagos planes de encontrarnos en San Francisco. Mi tiempo en Denver estaba llegando a su fin. Pude sentirlo cuando la estaba acompañando a casa caminando por la sagrada noche de Denver, y al volver me tendí en la hierba de una vieja iglesia en medio de un grupo de vagabundos, y su charla me hizo sentir unas enormes ganas de volver a la carretera. De vez en cuando uno de ellos se levantaba para pedir una lismosna a alguien que pasaba por la calle. Hablaban de que la oferta de  tabajo en las cosechas se iba desplazando hacia el norte. El aire era calido y suave (...). Oí como la locomotora del Denver & Rio Grande se alejaba silbando hacia las montañas. Deseé seguir mi estrella más y más allá.

En la carretera (Jack Kerouac).