el turista

En un vagón de tren,
en las calles de una ciudad perdida
mirando con ojos vacíos,
llenando el globo con el polvo de sus pasos

siendo en lugares,
en amaneceres y en ocasos
posándose en otros, en la circunstancia
derramando el tiempo y el espíritu.

Pintando lienzos de la vida,
a medio hacer, incompletos...

desnudos de esencia,
llenando las paredes de nada


¿es ese el ser humano?
un eterno turista que deviene,
que no acaba de ser nunca,
que se desvanece y vuelve,
un desconocido incluso de sí mismo,
sobretodo de sí mismo...

la vida es como...

una larga pelea,
si no sabes encajar los golpes, te hundes...

una noche sin luna,
oscura y amarga, misteriosa...

el fútbol,
pase lo que pase siempre hay alguien que se va enfadado...

un chiste,
te ríes aunque no la entiendas...

la peli de Leone,
siempre hay un bueno, un feo y un malo...

un buen libro,
tras cada capítulo quieres más y no puedes parar de leer...

la música,
cualquier estilo te vale siempre que sea bueno...

como una caja de bombones ¿era?
eso! nunca sabes cual te va a tocar
(y estas jodido si no te gusta el chocolate...)

Cada vez me seduce más la idea del exilio,
pero no un exilio real, físico,
sino más bien uno mental o anímico.

Ese exilio sería desaparecer de los problemas,
desvanecerse, declarse en huelga de seguir formando parte de la humanidad.

Hoy me exilio por que me obligan a pronunciarme y es doloroso,
y ya no soy parte de nada.

Algo así como encarnar la idea romántica del suicido,
pero de forma incruenta,
ser el antihéroe de la historia,
la cara cobarde de la moneda de la rebelión

Volver al lugar de donde procedemos es volver al pasado,
por eso nos entristece tanto supongo...

Volver... según el segundo principio de la termodinámica todos los procesos físicos tienden a su estado de máximo desorden,
así, volver es imposible...

Entonces, melancolía y entropía no son más que sinónimos,

tiene gracia...

que bajo se escriba con B y no con V es paradógico,
claro que eso lo entenderán mejor los catalanoparlantes...

Muchos no entienden
que las palabras no son para tanto,

están sobrevaloradas
a veces, seríamos más felices,
sin hablar.

En silencio,
hablan los gestos, las caricias, las miradas.

Una mirada no miente, ni se equivoca.

 

De haberlo sabido...

Habríamos llamado a todas las puertas,
desangrado todos los relojes,
perdido todos los trenes,

debimos haber dejado derramase las caricias
                                             y los besos
de haberlo sabido...
ahora no lametaríamos nada.


Tus ojos son cristales,
a través de ellos puedo verme,
como a la Idea,

es por eso que me cuesta
                                 mirarte

Seguimos allí tendidos, mirando al techo, preguntándonos que clase de obra creo Dios cuando hizó que la vida fuera tan triste y esquiva. Hicimos vagos planes de encontrarnos en San Francisco. Mi tiempo en Denver estaba llegando a su fin. Pude sentirlo cuando la estaba acompañando a casa caminando por la sagrada noche de Denver, y al volver me tendí en la hierba de una vieja iglesia en medio de un grupo de vagabundos, y su charla me hizo sentir unas enormes ganas de volver a la carretera. De vez en cuando uno de ellos se levantaba para pedir una lismosna a alguien que pasaba por la calle. Hablaban de que la oferta de  tabajo en las cosechas se iba desplazando hacia el norte. El aire era calido y suave (...). Oí como la locomotora del Denver & Rio Grande se alejaba silbando hacia las montañas. Deseé seguir mi estrella más y más allá.

En la carretera (Jack Kerouac).

Adoro vivir,

es curioso... a mi parecer cuando más intensamente sentimos esa especial belleza que es estar vivos, es precisamente cuando más sufrimos, cuando perdemos...

La pérdida... saber que a pesar de querer con todas tus fuerzas, se te escapa entre los dedos. 

A pesar de todo, me gusta quererte, me gusta hasta sufrirte... si no estas como yo quiero, al menos estas. Es bonito. Las lagrimas a veces limpian el alma, como las palabras, a pesar de que quizás nunca las escuches salir de mis labios... 

Hoy, una mezcla surrealista hasta la crueldad,
lluvia de ruidos,
un arca de Noé postmoderna que en lugar de salvar
                                                                            nos hunde, confusos, aturdidos,
reire
      mos,
llorare
         mos,
gritare
         mos,


   pienso que hoy es como una subasta vizarra,
o
   un circo de las penas,
                                                                            
                                                                            tralará, tralara, tralará...

caprichos

Un hombre de otro siglo me ha regalado hoy un pensamiento:

los espejos no existen

el único espejo del mundo lo inventó Oscar Wilde
                                                                           
                                                                  y era un retrato.

Escuchando al silencio
que no se prodiga en alabanzas banales,
aprendí a querer, a llorar...

Parece obvio,
pero nada importante lo es,
eso o somos ciegos...


Si la vida es sueño, que me pellizquen
o me regalen esperanza

una tarde de otoño, en un mundo que no existe

Hacia frio, sus manos cansadas se posaron sobre el ventanal, como queriendo acariciar las nubes.

La miró, tenía los ojos manchados de un rojo tímido que intentaba disimular con una vaga y esforzada sonrisa.

- Porqué no vas a descansar mi amor? Apenas has dormido en días. Piensas demasiado, te preocupas de vicio. Al final caerás enferma, me veré obligado a llamar al médico… ya sabes lo que aborrezco a los médicos.

Se marcó de la habitación, abandonándose en un mundo de desgraciadas ensoñaciones. No hay salvación, no hay sentido, se repetía.

Al cruzarse con el espejo del pasillo se detiene, observa, y por primera vez en días una sonrisa sincera y burlona asoma por la comisura de sus labios. 

Se vuelve hacia su marido, que ha salido a observarla desde la puerta, riendo se acerca y le besa.

- Explícame cariño, llega el invierno, como lo harás para proteger nuestros campos de las inclemencias del frio.

Hablan durante horas, ella sobretodo escucha y ríe.  Que tonta he sido, piensa, perdida en un mundo que no existe, mientras la vida pasa de largo.

caprichos

es curisoso que silencio sea una palabra...

Acaso no tenemos derecho a soñar con el Cielo?

caprichos

Me dueles porque estas partida en dos
y no logras entenderte a ti misma...

tenia que ser hoy...

En la antesala del olvido aparece la certeza
inundando de recuerdos
y desdicha
algún rincón desconocido del ser

Casualidad, destino...
que crueldad!

caprichos

El olvido es caprichoso
aparece un dia sin avisar
cuando no lo esperas
casi siempre trae consigo la paz,
la quietud,
la calma.

Pero ah cuando lo anhelas,
entonces se aleja
dejandonos sin consuelo,
todo parece amargo, doloroso.

Los dias pasan,
no importa como.
Dicen que así aprendemos,
será verdad, si lo dicen...

un dia como hoy

la casualidad, de tan caprichosa,
quiso que te encontrará justo antes de empezar a olvidar
y ya nunca se cerró
la herida

Si vas a quererme, que sea como en sueños
la realidad es demasiado amarga...

22 de octubre

Dejame inventar en sueños
la sonrisa que nunca me muestras.
Deja que te abrace
como al humo.
Solo una vez más,
teñir la ilusión.

Dejame
ignorar tu ausencia.


Son extrañas las horas, solo son ruido...

pensamientos

No es la noche la que nos aterra, si no su oscuridad, el silenco que la habita

Quietud, soledad...

¡Que doloroso es a veces vivir!

pensamientos

Lanzo al aire un pensamiento que me nubla el alma, los ojos; llueve aquí dentro, todo es tempestad, inquietud.

Un pensamiento que me aterra, extraño y vacío.

Extraño... vuelvo pero todo lo siento extraño, lo que fue mio, objeto de mi gozo y mi gratitud, hoy esta frío, habita un sinsentido en aquello que fue aliento de mi ilusión.

Es la soledad, bella y cruel, sus gélidas manos acarician mi mente, y todo lo que me rodea, las calles se han vuelto amargas, la presencia de aquellos que amaba, ya no calma el vació inevitable del ser.

Busco la respuesta, pero se ha ido, temo que no exista.

El ser y su ausencia, creo que es lo más doloroso que el hombre ha experimentado nunca

sobre la búsqueda

Me presento ante el misterio, de rodillas, sola. Con el alma desnuda, buscando la respuesta, el sentido, anhelando la luz...

Eres...

El eco del tiempo resuena vago en el vacío.
Cosmos, alma, mundo, son uno habitando la inmensidad.
Calma y turbulencias se presentan a la vez, metaforas de la existencia.
¿Qué es vivir?
Rendirse ante el Misterio, acariciar el sentido, y sufrir el anhelo, avidez de la luz.

Es el tiempo y el espacio, es la palabra, el cielo, el sol, es la luz. Es un amigo, un instante, la casualidad, una mirada. Es compartir, expandir el ser y sentirlo en todas las cosas.

Es la vida, el cambio, lo inefable de existir, aquello que nos mantiene en vilo. Lo que nos muestra el misterio y nos entrega a la duda.

Incertidumbre, calma, paz.

Felicidad es un camino; caminar, el sino del hombre.

Al atardecer te admiro
contemplo las cálidas líneas
del horizonte dorado, suaves.

Vivir sin ti es olvidar
el sentido, la Palabra.

Yo anhelo los soplos
del espíritu, sutiles,
el silencio, la paz.

Sentir el alma,
despertar
a cada paso,
en cada verso,
cada una de las horas,
de los días que te escribo.

Del infinito sucederse de instantes
emergen el tiempo, los días.
Surge la materia, el espíritu enciende.
¿Qué es la luz? hálito del misterio.
Conocer es contemplar entre sombras,
sufrir en el alma habitar la inquietud,
perecer, despertar eterno,
asombrarse, vivir

(Y si)

Solo nos queda el tiempo
vivir,
basta la palabra.
Para esperar que todo pase,
que se diluyan entre las olas
del tiempo las vivencias.
Recuperar el sentido,
volver, volver...

Amanece,

el sol se esconde entre las nubes.

-Calma, calma.

Los minutos se derraman

y caen pesados sobre unos ojos,

sus ojos.

Amanece...

un día vacío de luz.

¡Si supieran lo que vale la vida!

se entregarían miradas

en lugar de cosas.

-Vendo el sentido,
hoy a precio de oferta.

(Hay que vivir para creer)