A veces no me entiendo ni yo...

Tu siempre decías que para avanzar de verdad es necesario despojarse de todo. Ese día decidimos ponerlo en práctica. En un arrebato, lanzamos nuestra ropa al río, los pantalones, el jersey, la ropa interior, hasta los zapatos. Completamente desnudos observamos la escena. El conjunto empezó a avanzar con la corriente, sin separarse, hasta chocar contra un gran tronco atravesado en el cauce de río.

Frustrados por la cruel metáfora nos lanzamos sin pensarlo al agua, al rescate de los pedazos de tela mojada y sucia. El cuadro era ridículo, como dos tontos luchando para no ahogarnos ni ir demasiado deprisa pataleando, sacando la cabeza del agua una y otra vez, entre esfuerzos titánicos. Alcanzamos el tronco en un choque violento. Magullados y jadeando cogimos nuestra ropa y salimos del agua.

Nos vestimos y tiritando de frío, retomamos el camino a casa. Empecé a reír, pensando que aquella era la cosa más estúpida que había hecho en mucho tiempo.

El truco final

El hombre de la chistera y la capa abrió un baúl, del baúl sacó un sable, se hizo el silencio. La hoja plateada brillaba y parecía silbar al moverse, suavemente. Pidió un voluntario, las manos se alzaron nerviosas, todas menos una. Fue la elegida. La persona se tumbó en una especie de ataúd, que se cerró con llave. El sable se introdujo en el cajón de muertos, una y otra vez, chirriaba al entrar y salir, siempre intacto. Gritos de asombro y terror inundaban la sala. Luego los gritos cesaron, el hombre paró. Se abrió la caja pero no había nadie dentro.

Sonó un portazo detrás de nuestras cabezas. Ensangrentado y lleno de cortes se desplomó un cuerpo sin vida. El mago alzó la voz:

- No hay truco posible, al final siempre nos hacemos daño.

Un puto genio

Salí de aquel encuentro confusa, sin saber que pensar. Miles de voces en mi cabeza gritaban a la vez: "pensaba esto pero no se atreve ha decirlo!", "con lo que ha dicho ha querido insinuar...", "deberías haberle dicho...", "se merece que le envíen a la mierda!", "llámalo ahora y dile...!", "no vuelvas a llamarle nunca!", "no te dejes encontrar nuca más!", "en el fondo la culpa es mía...", "toda la culpa es suya!"...

El cielo estaba despejado y hacía frío, el viento silbó y se llevó algunas hojas del árbol juntó al que paré para encender un pitillo, el último que me quedaba. Un par de caladas y se hizo la calma. Para cuando apagué el cigarro las voces eran silencio. Mi casa estaba solo a un par de manzanas del bar, pero en lugar de desandar lo andado empecé a perderme entre las callejuelas oscuras del centro.

A cada paso estaba más lejos de mi y más cerca del principio, ese que dicta que en esta vida todo es incierto; cuando te acercas al sistema lo alteras de tal forma que es imposible conocerlo, intentar aclarar las cosas solo contribuye a aumentar la incertidumbre. La verdad es una quimera y Heisenberg un puto genio.

Yo solo quería escribir algo alegre...

Nacían como animales, desnudos, sordos, entre gemidos y manchados de sangre. Luego les hacían llorar para volverlos hombres, los cubrían y los encerraban en unas camas minúsculas a las que llamaban cunas. Pasadas unas horas los entregaban a sus madres, ellas debían alimentarlos para hacerlos crecer y entregarlos a la sociedad que les corrompía hasta hacerlos carne, huesos y codicia, o imbéciles sin más. Estos últimos eran los más abundantes, sencillamente porqué eran más fáciles de producir en serie.

Siempre hay alguien ahí

Subimos hasta la azotea, era de noche, no había estrellas en el cielo ni luces en las calles. De una de las casetas salió un hombre pálido y alto, desordenado. Las hojas de los arboles flotaban, las fachadas invisibles nos hacían compañía en el viaje de observarlo todo. El ruido estaba callado, como nuestros labios. Saltamos y volamos por las calles, todos los rincones estaban vacíos, no había nada que temer. Volvimos. Creo que el hombre nos estaba observando cuando nos pusimos nuestras cadenas y una vez más regresamos al edificio.

On the road

En el río, estaba en el río. Mirábamos las horas pasar no hallando respuesta. Perdimos la batalla contra el tiempo sin saber que fluían, la verdad junto con todas las demás cosas importantes. Eran el camino y no nos dimos cuenta hasta que llegamos al final y fue tarde.

Porqué

a ti te entrego la expectativa, para que me la devuelvas, en forma de respuesta...

Coherencias

Se atormentan para no olvidarse, buscándose en cada gesto, sin acabar de entregar la esencia. Les inunda la pasión, son la duda, encarnan la tentación pero no el pecado. De aire, invisibles, siempre presentes, como el hálito de vida que inunda todas la cosas. La presencia se instaló para alterarlo todo, desbaratando rincones, desordenado el caos del hábito acostumbrado. Se quedará conmigo, hasta que amanezca...

Maniobras de escapismo

Dentro de una botella estaba la lágrima. Escapó de unos ojos tristes. Viajó por el lagrimal, se deslizó por la mejilla y desde mentón se lanzó el vacío. Calló en el culo de una vulgar botella.

Desde luego no merecía la libertad, era caprichosa y amarga.

Recluida en el pozo seco pronto se callará, pensaba. Pero el dolor era insoportable, ya no quedaban lágrimas para desahogar la pena. Era la voluntad contra el anhelo, y haberlo hecho por el miedo a perderle le hacía creerse aún más miserable. Palpó su nido ya vacío, inservible. Del naranjo del jardín brotaban hojas verdes, sus deliciosos frutos parecían presumir ante los pajarillos que se posaban en sus ramas. Un atisbo de esperanza se dibujó en su mente, luego fue la oscuridad y el silencio. Y ya no hubo respuesta. Nunca volvió a mirar al naranjo del jardín.

Paciencia

De todas las palabras que se dijeron, los minutos compartidos, las miradas intercambiadas... un lienzo que fueron pintando sin apenas conciencia. Todo lo que pasó se diluyó en el tiempo y ahora es apenas nada, pero el eterno retorno es una ley inscrita en la naturaleza de todas las cosas, todo vuelve... volverá el recuerdo y traerá de nuevo las palabras, los instantes, le devolverá sus ojos y la imagen será como fuego.

Volver al pasado y hacerlo presente, no dejaba de preguntarse si aquello era posible, tal vez sí... y esperaba la oportunidad perdida, viajaba con el viento y las imágenes en su cabeza, en constante búsqueda.    

Reflexiones I

¿Será la vida otro espejismo?

imaginemos que lo es, entonces el tiempo sería solo sensación de cambio, proyectando imágenes dinámicas en un espacio estático.

Así debe ser como ve Dios el mundo. ¿como es la vida para el que la observa? Como ver una película proyectada en una pantalla para la que no pasa el tiempo. Vista desde fuera debe parecer una irrealidad; el cambio es capricho o simplemente no es. Por eso desde esa perspectiva el juicio debe tener sentido. Si no hay movimiento solo existe contexto y conciencia, la medida de todas las cosas, sin mentiras y sin interés, sin objetivo.

Solo hay una verdad, que vivir es misterio. Y la conciencia del misterio nos libera, nos lanza al vació.

Lástima que seamos ciegos...

Cuando se da a luz una ideología lo fundamental es encontrar un enemigo que encarne la antítesis, para culparlo de todo lo malo.

Lo cual lleva a reflexionar sobre la irrealidad del supuesto.

Por eso toda ideología esta condenada al fundamentalismo y a la mentira.

Lo contrario es el libre pensarmiento. Un capricho que pocos se permiten. 

Somos huellas en el pasado
susurros del tiempo que aún no existe
destino en el presente
soledades eternas
infinito en carne y huesos

Eternidad moribunda
un sueño sangrante...

Del tiempo y la memoria

Quería olvidar el pasado; no entendía que todo esfuerzo por enterrar la memoria es en vano.

Lo pasado queda escrito en el Libro. No puede cambiarse, ni borrarse. Por eso podría decirse que olvidar es dejar de ser, perderse en lo efímero, condenarse al vacío. Es claudicar de vivir y malograr el tiempo que nos ha sido dado.

Pero hay algo peor que olvidar y es no perdonar, negarse la redención. Pues aquel que no permite la salvación ajena nunca obtendrá la suya propia. Y el perdón es lo único que nos salva. El perdón de Dios, el de los hombres y el de uno mismo.

Pensó entonces que vivir es memoria y perdón, eso es el amor: mirar al pasado y perdonar es amar.

de cómo nació la sabiduría

La verdad no sabia donde se metía cuando se encontró con el silencio. Se metió en su casa sin pensar,
y estuvieron sin tocarse, callados toda la tarde.

Hasta que el sol se escondió por fin y ella dijo:

- sinceramente

Él no dijo nada.

No es que no quisiera,
                                         es que no podía...

Se besaron.

Desde entonces no han dejado de estar juntos.

Ella aprendió que para ser no hace falta la palabra...

sinceramente, él no aprendió nada...
 

Fragmentos

(...) cierren los ojos e imaginen que pudieran adquirir un superpoder, una habilidad sobrenatural que les permitiera distinguirse de la realidad. Cualquiera, no se pongan límites.

¿Ya lo tienen? ¿Qué era? ¿Superfuerza con la que levantar una tonelada de hierro como si fuese un kilo de paja? ¿Supervelocidad y así ahorrase una pasta en gasolina? ¿Invisibilidad para colarse en el vestuario de las chicas? ¿Rayos X en los ojos? ¿Superelasticidad? ¿Telequinesis? ¿Piroquinesis? ¿Teletransporte?

No.
No se engañen.

Era volar.

(...)

(Superman y la necesidad de la fe. Pedro Torrijos)

Empecé a pensar en ti sin saber por qué...

primero de vez en cuando
luego cada día,
cuando no tenía nada que hacer.

Al final ya no podía pensar en otra cosa
cada vez que me levantaba,
mientras trabajaba;
al caminar por las calles venías a mi
a través de algún recuerdo.
Incluso al final del día,
al acostarme,
te quedabas conmigo
habitando mis sueños.

Aunque yo no quisiera,
siempre aparecía algo,
que me llevaba hasta ti:
 una canción, una imagen, una palabra...

Un día me di cuenta de que ya no era casualidad ni capricho,
que era yo la te buscaba,
habitando un espacio-tiempo que poco a poco
había ido llenado de ti.


¿Eres real o solo vives en mi memoria?
¿debería buscarte?

Hacer del caos un arte,
desnudar la memoria,
perseguir el vacío

Quien no juega no gana...

Cuéntame un cuento

Tu cuéntame un cuento
yo te escucho...

mientras me pierdo, empiezo a... 

Seguir al conejo blanco hasta la madriguera 
probar la pócima de Alicia,
encoger, más pequeña que un dedal,

Anidar en tus misterios
renacer en el lagrinal
beber de la gota de sal

"algo muere en la luz saturada para que otra cosa nazca en el vacío"

Una luz nace en el vacío
en la tímida hora del amanecer
cuando los amantes se despiden
y se olvidan
desvaneciéndose en la luz saturada

A través de tus ojos puedo verla
viajando el la lágrima que recorre
tu rostro desnudo y pálido
dibujándolo
(si atrapo esa lágrima alcanzaré la esencia)

Hay un río que nace en el ocaso
y fluye a través de la noche
un río hecho de llantos, de promesas y lamentos
de los hombres que derraman el tiempo,
porque nunca han amado a nadie.

el turista

En un vagón de tren,
en las calles de una ciudad perdida
mirando con ojos vacíos,
llenando el globo con el polvo de sus pasos

siendo en lugares,
en amaneceres y en ocasos
posándose en otros, en la circunstancia
derramando el tiempo y el espíritu.

Pintando lienzos de la vida,
a medio hacer, incompletos...

desnudos de esencia,
llenando las paredes de nada


¿es ese el ser humano?
un eterno turista que deviene,
que no acaba de ser nunca,
que se desvanece y vuelve,
un desconocido incluso de sí mismo,
sobretodo de sí mismo...

la vida es como...

una larga pelea,
si no sabes encajar los golpes, te hundes...

una noche sin luna,
oscura y amarga, misteriosa...

el fútbol,
pase lo que pase siempre hay alguien que se va enfadado...

un chiste,
te ríes aunque no la entiendas...

la peli de Leone,
siempre hay un bueno, un feo y un malo...

un buen libro,
tras cada capítulo quieres más y no puedes parar de leer...

la música,
cualquier estilo te vale siempre que sea bueno...

como una caja de bombones ¿era?
eso! nunca sabes cual te va a tocar
(y estas jodido si no te gusta el chocolate...)

Cada vez me seduce más la idea del exilio,
pero no un exilio real, físico,
sino más bien uno mental o anímico.

Ese exilio sería desaparecer de los problemas,
desvanecerse, declarse en huelga de seguir formando parte de la humanidad.

Hoy me exilio por que me obligan a pronunciarme y es doloroso,
y ya no soy parte de nada.

Algo así como encarnar la idea romántica del suicido,
pero de forma incruenta,
ser el antihéroe de la historia,
la cara cobarde de la moneda de la rebelión

Volver al lugar de donde procedemos es volver al pasado,
por eso nos entristece tanto supongo...

Volver... según el segundo principio de la termodinámica todos los procesos físicos tienden a su estado de máximo desorden,
así, volver es imposible...

Entonces, melancolía y entropía no son más que sinónimos,

tiene gracia...

que bajo se escriba con B y no con V es paradógico,
claro que eso lo entenderán mejor los catalanoparlantes...

Muchos no entienden
que las palabras no son para tanto,

están sobrevaloradas
a veces, seríamos más felices,
sin hablar.

En silencio,
hablan los gestos, las caricias, las miradas.

Una mirada no miente, ni se equivoca.

 

De haberlo sabido...

Habríamos llamado a todas las puertas,
desangrado todos los relojes,
perdido todos los trenes,

debimos haber dejado derramase las caricias
                                             y los besos
de haberlo sabido...
ahora no lametaríamos nada.


Tus ojos son cristales,
a través de ellos puedo verme,
como a la Idea,

es por eso que me cuesta
                                 mirarte

Seguimos allí tendidos, mirando al techo, preguntándonos que clase de obra creo Dios cuando hizó que la vida fuera tan triste y esquiva. Hicimos vagos planes de encontrarnos en San Francisco. Mi tiempo en Denver estaba llegando a su fin. Pude sentirlo cuando la estaba acompañando a casa caminando por la sagrada noche de Denver, y al volver me tendí en la hierba de una vieja iglesia en medio de un grupo de vagabundos, y su charla me hizo sentir unas enormes ganas de volver a la carretera. De vez en cuando uno de ellos se levantaba para pedir una lismosna a alguien que pasaba por la calle. Hablaban de que la oferta de  tabajo en las cosechas se iba desplazando hacia el norte. El aire era calido y suave (...). Oí como la locomotora del Denver & Rio Grande se alejaba silbando hacia las montañas. Deseé seguir mi estrella más y más allá.

En la carretera (Jack Kerouac).

Adoro vivir,

es curioso... a mi parecer cuando más intensamente sentimos esa especial belleza que es estar vivos, es precisamente cuando más sufrimos, cuando perdemos...

La pérdida... saber que a pesar de querer con todas tus fuerzas, se te escapa entre los dedos. 

A pesar de todo, me gusta quererte, me gusta hasta sufrirte... si no estas como yo quiero, al menos estas. Es bonito. Las lagrimas a veces limpian el alma, como las palabras, a pesar de que quizás nunca las escuches salir de mis labios... 

Hoy, una mezcla surrealista hasta la crueldad,
lluvia de ruidos,
un arca de Noé postmoderna que en lugar de salvar
                                                                            nos hunde, confusos, aturdidos,
reire
      mos,
llorare
         mos,
gritare
         mos,


   pienso que hoy es como una subasta vizarra,
o
   un circo de las penas,
                                                                            
                                                                            tralará, tralara, tralará...